Winzige Liebesgeschichten: “Wir haben uns geküsst, während die Spüle läuft”

“Da unten ist ein Nest!” mein älterer Sohn hat angekündigt. Tatsächlich war auf einer seitlichen Leiter unter unserem Deck ein perfektes Vogelnest. Wir sahen zu, wie ein Paar Rotkehlchen ein- und ausflitzten und ihre Kreation fertigstellten. Die Lockdown-Tage waren lang, als ich zwei kleine Jungen bemutterte, während ich über den unerwarteten Verlust meiner eigenen Mutter trauerte. Jede Ablenkung war willkommen. Schon bald tauchte ein makelloses blaues Ei auf. Am nächsten Tag noch einer – und noch einer, bis vier winzige Eier auf der Lauer liegen. Als das erste Ei schlüpfte, stand ich mit meinen Söhnen da, vermisste meine Mutter und fühlte, wie mir auch das Herz aufplatzte. — Stephanie Vance

Er liegt auf meiner Brust, unsere Atemzüge sind synchronisiert, als wir mit einem Londoner Taxi zu mir nach Hause fahren. Ich küsse seine Stirn. Es funktioniert nicht zwischen uns. Wir werden versuchen, Freunde zu sein. Er streckt sich, um meine Lippen zu erreichen und wir küssen uns. Ich streichle sein Haar mit Zärtlichkeit, wohl wissend, dass es das letzte Mal sein könnte. Uns wird beigebracht, dass die Liebe für immer bestehen muss – dass eine Beziehung ihre Bedeutung verliert, wenn sie nicht von Dauer ist. Trotzdem liebe ich ihn, weil ich ihn geliebt habe. — Virginia Ivaldi


Wir waren seit einem Jahr befreundet, als sie mir die SMS schickte: „Ich fühle mich zu dir hingezogen.“ Ich war überwältigt von einer neu entdeckten Neugier und Verwirrung. Ich war noch nie mit einer Frau zusammen. Drei Wochen nach dem Text gingen wir zu einem DJ-Set – als Freunde. Sie fragte, ob ich auf die Toilette gehen wollte. Wir pinkelten abwechselnd und gingen dann zum Waschbecken. Ich nahm ihre Hände in meine und schäumte sie ein, unsere Haut produzierte Seifenlauge und eine neue Ladung Elektrizität. Wir küssten uns bei laufendem Waschbecken, die Hände ineinander verschränkt, eine Freundschaft zu unseren Füßen. — Sarah Diedrick

Hai, unser 5-jähriger Karnevalsfisch, schwimmt in seinem Becken auf unserer überfüllten Küchentheke. Orange und glänzend wie schillerndes Glas taucht er in seinen Kies ein, wenn ihm langweilig ist. Jeden Morgen überprüfe ich, ob er noch lebt und biete ihm ein paar Zeilen Shakespeare an. Shark öffnet und schließt den Mund, scheinbar aufmerksam und geduldig, vielleicht weil seine übelriechenden Fischfutterflocken der Rezitation folgen. Torheit, einen Fisch zu lieben. Oder jeder, der uns verlassen könnte. Aber was für ein Geschenk. — Ann V. Klotz

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